吹著蘆笙的彩衣詩(shī)人散文隨筆
黎明后的玫瑰，躲在灰黃色的墻角暗暗哭泣。昨夜茜紗飛舞的記憶，恍如隔世。流浪的步伐依舊，宛如華麗的舞姿。
又是一夜過(guò)去了，我獨(dú)自吹著心愛的蘆笙，站在漆黑的玄武巖上，讓砭骨的寒風(fēng)撫摸我每一寸鮮紅的肌膚。
傷痛。抑或是一種心碎的東西，那些能聽見自己心裂的夜晚，是怎樣度過(guò)的？我蜷縮在迷彩的藍(lán)色大氅里，偷偷默念你的名字。似乎，你已逝去，我只能吹著蘆笙讓你安然。我明白曾經(jīng)那些斑斕的語(yǔ)言不過(guò)是遙不企及的夢(mèng)，于是，我又執(zhí)起當(dāng)初扔棄的狼毫，拾回最初萌動(dòng)的夢(mèng)想。
天國(guó)。是你最終的歸宿。流溢著淡藍(lán)色的光華，在黑與白的交錯(cuò)間，吟唱起凄麗的挽歌。一些華麗的詩(shī)章，編織成你素白的羽翼，在圣潔的云中城吹奏著往昔我送給你的白色羽笛。我坐在巉峻的峰崖間，穿著彩色的衣裳，吹響早已有些泛黃的蘆笙。穿越天堂的樂章，纏繞成我們最初尋找夢(mèng)的薔薇，順著凝霜的空氣，變成雨滴，散落到大地的每個(gè)角落，綻放成瑰紅色的希望。
原來(lái)，你不曾離開；
夢(mèng)想，不曾離開；
只是，流浪依舊。
這件華麗的彩衣，是在我埋葬白色玫瑰前為你縫制的。那夜，我呆呆望著你的墳塋，那些走過(guò)的日子，一路的漂泊在你的'陪同下少了些許孤獨(dú)，但你在記憶里蕩起的漣漪確實(shí)會(huì)隨著歲月的磨噬而變得安靜祥和。只是，在用泥土覆蓋你身軀的一剎那，嫵媚的笑，破碎的容顏，在心口又泛起冬日的戀歌。
然而。詩(shī)人，始終是孤獨(dú)的。寂寞的十字路口，只有一個(gè)人的影子在徘徊惆悵。也許，你在離我很遠(yuǎn)的地方，縱情于聲色的世界。我們彼此間沒有承諾，因?yàn)槲沂且粋�(gè)詩(shī)人，落魄的詩(shī)人，風(fēng)餐露宿的日子，我早已習(xí)以為常，我不能同你一起，在雪花飄飛的昆侖山，胡風(fēng)亂刮的朔方原一起按晨日映染風(fēng)霜。你當(dāng)初掘著嘴角，神色黯然地說(shuō)你迷失在追尋夢(mèng)的夜晚，于是變成了墮落的天使。
我默默地離開。
從那以后，我獨(dú)自在漆黑的夜拿著蘆笙，放在唇邊，撕裂眼角的傷痕，順著臉頰劃開一道凄美的盛宴。吟唱、寫詩(shī)，何時(shí)能照亮你迷途的眼神，走向光明？
但你最后用這樣的方式離開了這個(gè)另人不怎么愉悅的世界。而我，在黑夜里的繼續(xù)吟唱是否在你的殤亡后變得蒼白無(wú)力和無(wú)濟(jì)于事？
依舊如故吧。
落魄還是落魄，蘆笙還是蘆笙，我的聲明不曾在你的殤亡之后變得零碎不堪，也許，你只是一曲放在心口的歌謠，在觸境后才會(huì)生情，才會(huì)流淚。我依然穿著彩裳，依然寫詩(shī)，只是我不再觸碰你送我的半卷帛畫，怕再看到自己熟悉的容顏．．．．．．
詩(shī)章。是我現(xiàn)在唯一能感覺的東西，我不再像以前守著熟悉的書卷，開始尋找屬于我自己的格調(diào)，那哀艷的句子，華麗的文字，在一張粗糙的宣紙里，折成半打靠在殘破的衣袋里。你溫濕的嘴，曾告訴我這是太艷麗的東西，夢(mèng)，不是用這些堆砌起來(lái)的。于是，在看過(guò)你轉(zhuǎn)身飛揚(yáng)碎紙屑后，我又重新匍匐在地，告慰上蒼神明。在離開你的那段日子里，我重溫過(guò)古樓蘭的夢(mèng)，大漠狂沙的豪情，秦淮兩岸的閣樓水榭，飛閣流丹的溫柔。當(dāng)我踏遍大江南北，當(dāng)我懷揣著夢(mèng)的喜悅回來(lái)見你時(shí)，你已經(jīng)安靜地躺在冰棺里。
我良久默立，俯身到你耳邊，告訴你。
詩(shī)人的夢(mèng)，不是妖艷的辭藻拼湊出來(lái)的幸福，而是一種苦澀的能夠觸動(dòng)別人眼瞳，實(shí)實(shí)在在的東西。
我起身。放下白色玫瑰。
放下你對(duì)我多年的期望。
蘆笙。是與我一生邂逅的知己。
雪末夜，我懷揣著狼毫，披著黑色的風(fēng)衣，在蒿草叢生的白色荒原，看到這只蘆笙。在雪絮中顯得那樣安詳，以致讓我忘記手中陪伴多年的狼毫，在銀白色的雪風(fēng)中，欣喜若狂地忘了征途。在每一個(gè)美麗的夜里，玩弄著這只不是太高雅的蘆笙。
你踏著優(yōu)雅的步子，頂著這輪月色，輕輕坐到我身邊。
你說(shuō)，雪很美，曲子也很美。
我笑了笑，望了望你閃著光芒的雙瞳。就這樣安靜地度過(guò)了一夜。
后來(lái)，我仿著蘆笙為你做了一只白色羽笛，你嫵媚地笑著對(duì)我說(shuō)很喜歡它的顏色，像我的夢(mèng)一般純。
散落在記憶里的碎片，在水的深處又一次拼湊成當(dāng)初耀眼的圖案。對(duì)啊，當(dāng)年捧過(guò)多少年的書卷，寫過(guò)多少年美麗的句子，就這么扔棄了嗎？我的夢(mèng)，不是一個(gè)樂師，而是一個(gè)詩(shī)人。
我急著轉(zhuǎn)頭尋找遺棄許久的狼毫，卻發(fā)現(xiàn)曾走過(guò)的足跡早已湮沒在白雪堆里。
這么多年后，我又一次尋回狼毫，握在枯槁的手中又是怎樣的感覺？是依舊年少輕狂時(shí)的熱血澎湃嗎？不，歲月的刃口總是逼得我應(yīng)措不及，我只得在刀尖的罅隙間垂死掙扎，壯志豪言并不是能在殘酷架間永生，只得支離破碎地哀悼。于是，成熟了，即使在你逝去的往后日子里，我也會(huì)抱著殘破的夢(mèng)在泥濘石路上穿行，因?yàn)槲抑�，光芒，是你留給我的最后遺愿。
漂泊。是我從小向往的生活。
還是小孩時(shí)，我讀著先輩們一生流浪的步伐，萬(wàn)里河山，僾如長(zhǎng)空。于是，我在十八歲那年帶上祈望，只身一人，上路了。
沿著古老的路途，我輾轉(zhuǎn)了萬(wàn)千地方，一次次地流浪。帶著饑苦，帶著潦倒貧困，我常常抱怨一個(gè)追尋夢(mèng)的詩(shī)人為何如此多災(zāi)多難？是上天厭倦了文人的筆鋒，要將他們化為離岸的燈火，一生焚化，一生落魄？
還是，在那個(gè)雪風(fēng)亂刮的紅杉林遇見你。
我向你傾訴苦惱。你微微一笑，說(shuō)我不是擁有了流浪的夢(mèng)了嗎？
我怔住了。是啊，孩提時(shí)代的夢(mèng)，不是早在自己手中漸漸燃燒嗎？為何還要固執(zhí)地用苦惱去填塞夢(mèng)破碎的地方？當(dāng)夢(mèng)想變成了****，就變成了黑色的無(wú)底洞，吞噬一切的驕傲，那便是墮落。
我不是有了蘆笙，有了流浪嗎？海洋什么可悲可嘆的。
只是。當(dāng)我思緒再一次回到原地，我還是那個(gè)披著彩衣的詩(shī)人，在黑夜靜靜吹著笙歌，為你寫詩(shī)流淚，我，只是想一如從前，一如從前而已。
紅色玫瑰還在墻角綻放，黎明還未蘇醒，黑夜一如從前。
只是，我已離開。
帶著你最愛的白色尾戒。流浪依舊。
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